| Это очень тихое и грустное королевство, где царит вечная осень, и в воздухе кружат в вальсе пары опадающих листьев. Листья шепчут между собой и печально шуршат под ногами, когда ты идешь по садовой дорожке куда-то – неизвестно куда; горы, мягкие перины из опавших листьев, на которые так приятно лечь, нырнуть туда, вглубь, соединиться с терпким волшебство осени, вобрать в себя их горьковатый запах разложения, разнообразие их цветов, ах, листья, листья, всех цветов и оттенков – сентябрьски желтые, тронутые ржавью октября и болезненно потемневшие - дети ноября, черные – мертвые, бордовые – пижонистые, и подернутые зеленцой и ярко-оранжевые. И падать – тяжелее, чем подниматься… Букеты разноцветных листьев, влажных, скользких, пахучих, одинокие – так печально-красивые листья, вложенные меж страниц старинных книг, и – костры. «Листья жгут. Сладкий запах смерти. Жизни горькая строка…». И – костры. И – кованые черные скамейки, и вороны, что сидят, ссутулившись, на мокрых ветвях нагих деревьев, сиротливо сидят, поодиночке – редко по двое, семьями – почти никогда. И обязательно на кованой черной скамейке в парке – мужчина, с бородой, с печальными серыми глазами, одинокий, с клетчатым шарфом, с трубкой, набитой дорогим табаком – запах трубочного дыма смешивается с ароматом осени. Это – король. Король страны опадающих листьев. В большом кармане у него умная книжка, и маленький блокнотик в кожаном переплете, куда он записывает свои сокровенные мысли. Он и добр, и умен, и тих, и спокоен, и – свободен, но какой дорогой ценой досталась ему эта свобода, Господи, как он одинок. Все одиноки в этой печальной стране. Хотя нет – простите, есть редкие счастливцы, которые могут сочетать эту осеннюю свободу летящих листьев с привязанностью к домашнему очагу, уголькам, теплящимся в камине, вязаным свитерам, печеным яблокам с корицей и ванилью, глинтвейном, клетчатым пледом, скрипящим деревянным половицам, картинками на стенах, милыми безделушками на каминной полке, тикающими часами, мелким дождем за окном, шепотом книжных страниц, сбивчивой неуверенной игрой на старом немецком пианино.… Тот самый, знаменитый, «Вальс» Шопена, гимн одиночеству и полету в холодных струях октябрьского ветра… Что ж, дружок, теперь и ты знаешь, как падают осенние листья… . |